Crónica II

A canção que tocava no rádio quando acordara era-lhe vagamente familiar…
Era uma doce manhã de 1 de Novembro.
Estranha manhã, contudo. Sempre recordava o 1º de Novembro, quando criança, chuvoso e sombrio, em volta das luzes trémulas pelo vento, um ritual de campas e vultos vestidos de escuro fitando as fotografias antigas e já desmaiadas dos seus entes queridos falecidos.
Estranha manhã, contudo. O Sol brilhava como o melhor dos Verões. Não havia muito para fazer em casa, e portanto decidiu-se a calçar os ténis novos e dar um passeio pela praia. Desceu as escadas docemente, inspirando devagar o perfume salgado das dunas.
Aquele pequeno abrigo era o seu paraíso. De cada vez que o rebuliço da cidade tomava conta de si, retirava-se até àquele promontório por uns dias.
Naquela manhã, imaginara-se Mrs Dalloway na azáfama dos preparativos. “Good morning, Mrs Dalloway”, dissera-lhe ele, ao que ela respondera “Compro eu mesma as flores”.
Porém, as únicas flores que ali se vendiam eram de plástico. E isso deixou-a triste. O solarengo 1º de Novembro encheu-se de nuvens negras, como os vultos do cemitério. Só porque as flores eram de plástico.